Catmacé Blog

Qu’à sa tête

catmace — Tue, 01 May 2012 08:38:43 +0000

Du fond du crâne
surgit un spasme.
Éclatant,
sous la courbe du plexus solaire,
le spasme
Secoue la fondation.
Réveille les trésors et les drames enfouis.
Percute le calme apparent des os.
Envoie des signaux au cœur du nœud qui relâche un peu sa prise.
Le spasme attaque son assaillant alors couché, à demi endormi.
Le corps, surpris par l’éclat qui transperce,
se cambre brutalement en deux, vers le plafond du lit.
Il s’arque boute, tressaille et puis lâche la tension qui l’a ceint.

Le corps n’en fait qu’à sa tête.

Aujourd’hui, les misérables

catmace — Fri, 27 Apr 2012 11:04:48 +0000

A la radio nationale on parle toute la journée
de pauvres gueux, de miséreux,
de gens à part, des jeunes, des vieux.

On les présente comme des victimes,
des assassins, de la vermine.
Et puis on dit qu’en fait c’est faux
ils sont comme nous, de vrais bobos.

Dans ma tour, au 4ème,
il y a Simone qui vote le Pen.
Elle est hargneuse comme un terrier
c’est une tueuse de série B.

Les bobos, brillants penseurs
et beaux parleurs.
Ils me font chier
à la radio, à la télé
dans le métro, chez mon kiné.
Je ne peux plus les écouter.

Il y a la vieille du dernier étage
qui n’arrête pas d’faire le ménage.
Elle vit avec son petit fils
qui s’penche chaque jour un peu plus
au bord du précipice.

Il y a le monsieur que je croise,
qui baisse les yeux ou bien me toise.
Il ne parle plus depuis qu’on l’a viré
de son usine à rêves motorisés.
Il marche comme s’il avait honte
de ne plus se lever à 5h le matin.
C’est un homme fracassé
d’avoir vendu sa vie pour une peau de chagrin.

Et puis tout cela est complexe.
Je suis dépassée, submergée par tous les misérables
si près de nous, si trop semblables.
Ce serait facile de pointer.
La faute à quelqu’un, faire porter.
Le poids de la culpabilité.
La dé raison du faible devant l’adversité.
Ce serait simple d’évanouir
les miséreux, les gueux, ceux qui pètent sans rougir.
Eteindre cette radio à coupable
qui nourrit mon cerveau de sentiments louables.
Fermer les volets sur ma tour
qui,, pourtant, debout,
continue à pousser le ciel vers le haut.

24 avril 2012

catmace — Fri, 27 Apr 2012 07:37:17 +0000

Tu as le regard vert clair
les yeux en amande
le sourire d’un poète
qui a reçu la lune sur le coin de la tête.

Je me tiens tout à côté de toi,
de l’autre côté de toi,
sur une chaise, j’écris à toute allure
pour ne pas croiser tes yeux de biche traquée.

Tu retiens ton souffle
comme si tu ne voulais pas déranger l’air qui nous entoure,
une densité dans l’air, à couper au couteau,
chargée de blessures.

Le corps plié en avant,
de ma petite écriture, je te fais pénétrer dans mon cahier,
Je supplie mon corps, ma robe noire,
à l’intérieur de ma chaise, de me rendre tellement invisible.

Tu jettes un œil vague sur mon stylo qui gratte ta vie.
Tu te changes en statue de sel,
sachant que la marée viendra inexorablement te chercher
pour te noyer au large.

Soudain, je lève les yeux et croise les tiens.
Ton œil droit est strié d’une grosse ligne rouge sang,
témoin d’insomnies et d’angoisses.

Ton œil de serpent siffle à mes oreilles.

L’écho de ton regard sur mes pupilles me rend complètement sourde.

Cent pas

catmace — Sat, 07 Apr 2012 07:28:05 +0000

On a fait les cents pas, tous les deux dans la cour.
Nous avons longé le mur de leur citadelle, avons tourné en rond sans se presser, d’un pas lent, assuré.

La tête baissée, nous nous sommes confiés l’un à l’autre. Nous avons ri, parfois aux éclats, faisant bruisser l’air tout autour de nous, dans un éclair de vie.

On aurait aimé faire les 400 coups tous les deux dans la cour.
Mordre à grands coups de dents les hauts grillages blancs.
Tordre les miradors, casser le béton, froisser la tôle, brûler ce simulacre de paix.

On a fait les cents pas, tous les deux dans la cour.
Nos corps se sont voutés pour mieux s’accorder. Parfois, nous nous arrêtions ensemble et nous faisions face, essayant de mieux se comprendre, tes yeux dans mes yeux.

On a fait quelques pas, tous les deux dans la cour, avant de se quitter à jamais.

La grille s’est ouverte,
je suis sorti.

2012 Avril

?

catmace — Wed, 04 Jan 2012 19:02:49 +0000

J’ai beaucoup écrit sur nous, beaucoup pensé à toi, tourné en rond sur moi des pensées folles à délier des idées qui me menaient par un bout d’un sens giratoire insensiblement traversé. J’ai tourné autour de notre pot de chambre espérant y percer le mystère de notre désir. Tremblant, souvent absent, fatigué du quotidien, je devais nous réinventer sans cesse. J’en ai parlé à mon psy et au chien de ma voisine qui pissait sur mes fleurs. J’ai taillé des bavettes à mon tendre boucher. J’ai cherché quantité de réponses à une question que je n’arrivais pas à formuler.

Le moustachu

catmace — Wed, 04 Jan 2012 18:46:56 +0000

Il s’arrête au feu rouge.
S’appuyant sur le volant il soulève son corps et tend le menton vers le rétroviseur.
Une moustache lui barre le haut de la lèvre supérieure qu’il a fine.
Dans un rictus, il se découvre les incisives supérieures et se lèche les dents.
Il entrouvre ses narines et tire quelques poils.

L’homme s’observe précieusement.

A chaque

catmace — Sat, 16 Jul 2011 17:42:10 +0000

A chaque brin de lune
lorsque l’homme passe sous la branche coupée.
A chaque fois que le pas se pose
sur les petits cailloux qui roulent.
Chaque café que nous buvons chaque matin l’un près de l’autre.
A chaque fois que nous faisons l’amour
comme si c’était la dernière fois.
Chaque baiser que nous nous donnons
sans cesse, la peau nouée au coeur de l’autre.
A chaque brin d’herbe
lorsque la femme trébuche sur le sentier abrupt.
Les ravins descendent profondément vers la vallée verte.
Chaque pierre née de forces contraires,
écartée, écartelée par les érosions millénaires.
Et tout est là.
Qui se dresse autour de chacun d’entre nous,
qui nous lie
pour mieux nous défaire.

Ailefroide,
CMacé Juillet 2011

Je me réveille

catmace — Sat, 16 Jul 2011 17:37:59 +0000

Une jeune femme cherche ses musiciens.
La ville lui est inconnue.
Les rues sinueuses la perdent.
Elle croise une femme à l’allure avenante qui lui demande d’entrer chez elle.
La jeune femme est devenue une toute jeune fille. Elle s’apprête à passer la porte de la femme qui, elle, est devenue plus âgée.
Alors qu’elle pénètre dans la maison, des chats venus de nulle part se jettent sur son tablier et la font tourner, telle une derviche tourneur, à folle allure. Les félins lui agrippent son corsage férocement.
La maîtresse des lieux se saisit d’un petit bâton en bois.
D’un geste calme du bâton, elle fait disparaître les chats ainsi que les boites laquées rouges qui obstruaient l’entrée de la maison.
La ronde s’arrête brusquement.
La femme âgée dit à la jeune fille “Retourne chez toi. Les chats t’y attendent. Ils sont calmes, apaisés. Toutes les boites sont aussi chez toi. A chaque chanson que tu chanteras, tu ouvriras une boite et tu laisseras sortir le message”.
Je me réveille.

Cmacé Juillet 2011

Font deux pommes dans mon panier

catmace — Sat, 16 Jul 2011 17:25:42 +0000

Les pas qui nous sèment sont ceux là mêmes qui nous mènent.
Un pas en devant.
L’autre suit le rythme.
La cadence dicte sa musique militaire
et le pas s’accélère.
Un pas en arrière et je tomberais sur la roche effilée et rugueuse.
Un pas de côté et ce sont nos corps qui basculent dans le vide.
Un pas en avant qui fait bouger le temps.
Le sentier défile de chaque côté.
Parfois, la pluie tombe drue et presque sèche.
Elle n’arrive pas à nous tremper.
Les cailloux s’enroulent.
Ils roulent sous nos semelles dures.
Nous ne sentons plus les cailloux sous nos pieds.
Les pas nous entraînent hors de l’espace temps,
vers une infinité de secondes en mouvements.
Le corps, secoué de bas en haut, se laisse happer par cette marche initiatique.
Le corps marche des pieds.
Il frissonne avec la terre qu’il foule.
Rouli Roula font nos pas et la terre tournera.

Cmacé Ailefroide Juillet 2011

En pliste

catmace — Sat, 16 Jul 2011 17:20:28 +0000

Enfouisseurs éraflures.
Engelures escarpins.
Entorses échardes.
Entremets escogriffes.
Enfilades ergonomie.
Entourloupes ethnographe.
Ensilage estomac.
Entrepreneurs escadron.
Encéphalogramme effroi.
Encore étripé.
Entournure estropié.
En chemin et ourdi.

Ailefroide
CMacé Juillet 2011